Morceaux choisis - Léopold Sédar Senghor

Léopold Sédar Senghor

Femme nue, femme noire

Vétue de ta couleur qui est vie, de ta forme qui est beauté

J'ai grandi à ton ombre; la douceur de tes mains bandait mes yeux

Et voilà qu'au coeur de l'Eté et de Midi,

Je te découvre, Terre promise, du haut d'un haut col calciné

Et ta beauté me foudroie en plein coeur, comme l'éclair d'un aigle

Femme nue, femme obscure

Fruit mûr à la chair ferme, sombres extases du vin noir,

Bouche qui fais lyrique ma bouche

Savane aux horizons purs,

Savane qui frémis aux caresses ferventes du Vent d'Est

Tamtam sculpté, tamtam tendu qui gronde

Sous les doigts du vainqueur

Ta voix grave de contralto est le chant spirituel de l'Aimée

 

Femme noire, femme obscure

Huile que ne ride nul souffle,

Huile calme aux flancs de l'athlète, aux flancs des princes du Mali

Gazelle aux attaches célestes,

Les perles sont étoiles sur la nuit de ta peau.

 

Délices des jeux de l'Esprit,

Les reflets de l'or ronge ta peau qui se moire

A l'ombre de ta chevelure, s'éclaire mon angoisse

Aux soleils prochains de tes yeux.

 

Femme nue, femme noire

Je chante ta beauté qui passe, forme que je fixe dans l'Eternel

Avant que le destin jaloux ne te réduise en cendres

Pour nourrir les racines de la vie.

Léopold Sédar Senghor, Poésie complète (Planète Libre, 2007)

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Lire les classiques - Jehan Rictus

Jehan Rictus

lu par Monique Morelli

Seigneur Jésus, je pense à vous!

Ça m’prend comm’ça, gn’y a pas d’offense!

J’ suis mort’ de foid, j’ me quiens pus d’bout,

ce soir encor... j’ai pas eu d’chance.

 

Ce soir, pardi ! c’est Réveillon:

On n’ voit passer qu’des rigoleurs;

j’ gueul’rais « au feu » ou « au voleur »,

qu’personne il y f’rait attention.

Et vous aussi, Vierge Marie,

Sainte-Vierge, Mère de Dieu,

qui pourriez croir’que j’vous oublie,

ayez pitié du haut des cieux.

J’ suis là, Saint’-Vierge, à mon coin d’rue

où d’pis l’apéro, j’bats la semelle;

j’ suis qu’eune ordur’, qu’eun’ fill’perdue,

c’est la Charlotte qu’on m’appelle.

Sûr qu’avant d’vous causer preumière,

eun’femm’qu’est pus bas que l’ruisseau

devrait conobrer ses prières,

mais y m’en r’vient qu’ des p’tits morceaux.

Vierge Marie... pleine de grâce...

j’suis fauchée à mort, vous savez;

mes pognets, c’est pus qu’eun’ crevasse

et me v’là ce soir su’l’pavé.

 

Si j’entrais m’chauffer à l’église,

on m’ foutrait dehors, c’est couru;

ça s’voit trop que j’suis fill’soumise...

(oh ! mand’ pardon, j’ viens d’ dir’ « foutu. »)

T’nez, z’yeutez, c’est la Saint-Poivrot;

tout flamb’, tout chahut’, tout reluit...

les restaurants et les bistrots

y z’ont la permission d’la nuit.

Tout chacun n’pens’qu’à croustiller.

Y a plein d’ mond’dans les rôtiss’ries,

les épic’mards, les charcut’ries,

et ça sent bon l’boudin grillé.

Ça m’fait gazouiller les boïaux!

Brrr! à présent Jésus est né.

Dans les temps, quand c’est arrivé,

s’ y g’lait comme y gèle e’c’te nuit,

su’ la paill’ de vot’ écurie

v’s z’avez rien dû avoir frio,

Jésus et vous, Vierge Marie.

Bing !... on m’ bouscule avec des litres,

des pains d’quatr’livr’s, des assiett’s d’huîtres,

Non, r’gardez-moi tous ces salauds!

(Oh ! esscusez, Vierge Marie,

j’ crois qu’j’ai cor dit un vilain mot!)

N’est-c’ pas que vous êt’s pas fâchée

qu’eun’ fill’ d’amour plein’ de péchés

vous caus’ce soir à sa magnère

pour vous esspliquer ses misères?

Dit’s-moi que vous êt’s pas fâchée!

C’est vrai que j’ai quitté d’chez nous,

mais c’était qu’la dèche et les coups,

la doche à crans, l’dâb toujours saoul,

les frangin’s déjà affranchies....

(C’était h’un vrai enfer, Saint’-Vierge;

soit dit sans ête eune effrontée,

vous-même y seriez pas restée.)

C’est vrai que j’ai plaqué l’turbin.

Mais l’ouvrièr’gagn’pas son pain;

quoi qu’a fasse, elle est mal payée,

a n’ fait mêm’pas pour son loyer;

à la fin, quoi, ça décourage,

on n’a pus de cœur à l’ouvrage,

ni le caractère ouvrier.

J’ dois dire encor, Vierge Marie!

que j’ai aimé sans permission

mon p’tit... « mon béguin... » un voyou,

qu’ est en c’moment en Algérie,

rapport à ses condamnations.

(Mais quand on a trinqué tout gosse,

on a toujours besoin d’caresses,

on se meurt d’amour tout’sa vie:

on s’arr’fait pas que voulez-vous !)

Pourtant j’y suis encore fidèle,

malgré les aut’s qui m’ cour’nt après.

Y a l’ grand Jul’s qui veut pas m’laisser,

faudrait qu’avec lui j’me marie,

histoir’ comme on dit, d’l’engraisser.

Ben, jusqu’à présent, y a rien d’ fait;

j’ai pas voulu, Vierge Marie!

 

Enfin, je suis déringolée,

souvent on m’a mise à l’hosto,

et j’ m’ai tant battue et soûlée,

que j’en suis plein’de coups d’couteau.

Bref, je suis pus qu’eun’salop’rie,

un vrai fumier Vierge Marie!

(Seul’ment, quoi qu’on fasse ou qu’on dise

pour essayer d’se bien conduire,

y a quèqu’chos’qu’est pus fort que vous.)

Eh ! ben, c’est pas des boniments,

j’ vous l’jure, c’est vrai, Vierge Marie!

Malgré comm’ça qu’ j’aye fait la vie,

j’ai pensé à vous ben souvent.

Et ce soir encor ça m’rappelle

un temps, qui jamais n’arr’viendra,

ousque j’allais à vot’chapelle

les mois que c’était votre fête.

J’arr’vois vot’ bell’rob’bleue, vot’voile,

(mêm’ qu’il était piqué d’étoiles),

vot’ bell’ couronn’ d’or su’la tête

et votre trésor su’les bras.

 

Pour sûr que vous étiez jolie

comme eun’ reine, comme un miroir,

et c’est vrai que j’vous r’vois ce soir

avec mes z’yeux de gosseline;

c’est comm’ si que j’y étais... parole.

 

Seul’ment, c’est pus comme à l’école;

ces pauv’s callots, ce soir, Madame,

y sont rougis et pleins de larmes.

Aussi, si vous vouliez, Saint’-Vierge,

fair’ce soir quelque chos’pour moi,

en vous rapp’lant de ce temps-là,

ousque j’étais pas eune impie;

vous n’avez qu’à l’ver un p’tit doigt

et n’pas vous occuper du reste...

J’ vous d’mand’pas des chos’s... pas honnêtes!

Fait’s seul’ment que j’trouve et ramasse

un port’-monnaie avec galette

perdu par un d’ces muf’s qui passent

(à moi putôt qu’au balayeur!)

Un port’-lazagn’, Vierge Marie!

gn’y aurait-y d’dans qu’un larantqué,

ça m’aid’rait pour m’aller planquer

ça m’ permettrait d’attendre à d’main

et d’m’enfoncer dix ronds d’boudin!

Ou alorss, si vous pouez pas

ou voulez pas, Vierge Marie...

vous allez m’ trouver ben hardie,

mais... fait’s-moi de suit’ sauter l’pas!

Et pis... emm’nez-moi avec vous,

prenez-moi dans le Paradis

ousqu’y fait chaud, ousqu’y fait doux,

où pus jamais je f’rai la vie,

(sauf mon p’tit, dont j’suis pas guérie,

vous pensez qu’je n’arr’grett’rai rien

d’ Saint-Lago, d’la Tour, des méd’cins,

des barbots et des argousins!)

Ah ! emm’nez-moi, dit’s, emm’nez-moi

avant que la nuit soye passée

et que j’soye encor ramassée;

Saint’-Vierge, emm’nez-moi, j’vous en prie?

Je n’en peux pus de grelotter...

t’nez... allumez mes mains gercées

et mes p’tits souliers découverts;

j’n’ai toujours qu’mon costume d’été

qu’ j’ai fait teindre en noir pour l’hiver.

Voui, emm’nez-moi, dit’s, emm’nez-moi.

Et comme y doit gn’y avoir du ch’min

si des fois vous vous sentiez lasse

Vierge Marie, pleine de grâce,

de porter à bras not’ Seigneur,

(un enfant, c’est lourd à la fin),

Vous me l’repass’rez un moment,

et moi, je l’ port’rai à mon tour,

(sans le laisser tomber par terre),

comm’ je faisais chez mes parents

La p’tit’moman dans les faubourgs

quand j’trimballais mes petits frères.

Jehan Rictus, La Charlotte prie Notre-Dame durant la nuit du Réveillon, dans: Le coeur populaire (Le Geai Bleu, 2003)

Monique Morelli, Chansons poétiques et réalistes (EPM, 2011)

Morceaux choisis - Vénus Khoury-Ghata

Vénus Khoury-Ghata

Ils flottent à la surface de la mémoire

s'infiltrent dans les murs avec les lunaisons

égorgent l'eau

démantèlent les pendules

Ils escaladent les racines

dévalent la pente des pluies

aspirent les vapeurs des puits

boivent d'un seul trait nos fleuves en crue

Ils enjambent les toits

plient les poutres

réveillent les enfants lovés dans leurs cils

pour leur faire écouter le bruit de leurs phalanges

Ils mangent la chair du jujubier

ligotent les bras du cyprès

et le convertissent en cierge.

 

Ils volent dans l'air des cimetières

renversent les sépultures

vident leur contenu dans les caniveaux

Ils neigent en flocons immobiles

soufflent en rafales inertes

nous les cueillons sur le rebord des hanches

nous les faisons macérer dans nos sueurs

essorons leurs larmes

les séchons sur des cordes tendues sous terre

Ils harnachent nos nuits

scellent nos rêves

nous enfourchent du côté oublieux du cœur

Ils vont entre écorce et noyer

forcent les portes de novembre

percent l’œil de la lucarne

signent nos miroirs de leurs buées

Ils s'éloignent dans leur corps

se terrent dans leurs chevilles

crient jusqu'à l'aine

besogneux ces morts lorsqu'ils rampent sous les prairies

pour ramasser les noix rejetés par l'été

qu'ils secouent comme hochets d'enfants.

 

Vénus Khoury-Ghata, Monologue du mort, dans: Anthologie personnelle (Actes Sud, 1997)

Morceaux choisis - Anne Hébert

Anne Hébert

Je suis la terre et l'eau, tu ne me passeras pas à gué,

mon ami, mon ami

 

Je suis le puits et la soif, tu ne me traverseras pas sans péril,

mon ami, mon ami

 

Midi est fait pour crever sur la mer, soleil étale, parole fondue,

tu étais si clair, mon ami, mon ami

 

Tu ne me quitteras pas essuyant l'ombre sur ta face

comme un vent fugace, mon ami, mon ami

 

Le malheur et l'espérance sous mon toit brûlent, durement noués,

apprends ces vieilles noces étranges, mon ami, mon ami

 

Tu fuis les présages et presses le chiffre pur à même tes mains ouvertes,

mon ami, mon ami

 

Tu parles à haute et intelligible voix, je ne sais quel écho sourd

traîne derrière toi, entends, entends mes veines noires

qui chantent dans la nuit, mon ami, mon ami

 

Je suis sans nom ni visage certain; lieu d'accueil et chambre d'ombre,

piste de songe et lieu d'origine, mon ami, mon ami

 

Ah quelle saison d'âcres feuilles rousses

m'a donnée Dieu pour t'y coucher, mon ami, mon ami

 

Un grand cheval noir court sur les grèves, j'entends son pas

sous la terre, son sabot frappe la source de mon sang

à la fine jointure de la mort

 

Ah quel automne!  Qui donc m'a prise parmi des cheminements

de fougères souterraines, confondue à l'odeur du bois mouillé,

mon ami, mon ami

 

Parmi les âges brouillés, naissances et morts, toutes mémoires,

couleurs rompues, reçois le coeur obscur de la terre,

toute la nuit entre tes mains livrée et donnée, mon ami, mon ami

 

Il a suffit d'un seul matin pour que mon visage fleurisse,

reconnais ta propre grande ténèbre visitée, tout le mystère lié

entre tes mains claires, mon amour.

Anne Hébert, Je suis la terre et l'eau, dans: Conversations amoureuses - Poèmes d'amour choisis par José Belin (Géraldine Martin, 1999)

Lire les classiques - William Shakespeare

William Shakespeare

Contemple en moi ce moment de l'année

Où ont jauni puis sont tombées les feuilles,

Et peu en restent, chapelle en ruine, nue,

Où les chantres, ce furent tard des chants d'oiseaux.

 

Contemple en moi la journée qui s'achève,

La trace de soleil que les ténèbres,

Cette autre mort, vont effacer, qui cousent

Pour le repos les paupières de tout.

 

Contemple en moi le rougeoiement d'un feu

Qui gît parmi les cendres de sa jeunesse,

Ce lit de mort où il faut qu'il succombe,

Usé par cela même qui l'a nourri.

 

Contemple, et contempler fasse ton amour

Plus fort, d'aimer ainsi, beaucoup, ce qu'il faut perdre

William Shakespeare, Sonnet LXXIII, dans: Les Sonnets / précédé de: Vénus et Adonis - Le Viol de Lucrèce (coll. Poésie/Gallimard, 2007)

traduit par Yves Bonnefoy

image: Frank Bernard Dicksee, Miranda (pre-raphaelite.diandian.com)

Morceaux choisis - Roberto Veracini

Roberto Veracini

Maintenant que le temps est brume

et incessant l'assaut

d'ombres et d'humeurs,

j'écoute dans tes pas

les hurlements du vent

et la saison heureuse

qui nous a perdus

 

Roberto Veracini, Maintenant que le temps est brume, dans: Eglal Errera, Les poètes de la Méditerranée - Anthologie (coll. Poésie/Gallimard, 2010)

image: nanie77720.wordpress.com

Morceaux choisis - Addellatif Laâbi

Abdellatif Laâbi

L'encre s'amenuise

mais la mer est à l'horizon

Qu'est la mer

sinon l'encre du ciel

que les terres émergées

n'ont pas su retenir

Nos écritures s'en vont 

Elles coulent et vont se fondre

dans la houle

De cette houle

nous gardons une vague mémoire

avec comme un grain lumineux

de connaissance inaltérable

Les mains vides ou pleines

nous retournons à l'eau

A la terre

au ciel

peu importe

Le labyrinthe de l'esprit

est notre seul chemin

une voie de salut

que nous nous accordons à nous-mêmes

Tant mieux si quelqu'un nous entend

Tant pis si l'écho

est happé par un trou noir

Nous ne sommes que des pélerins

ignorants des foires et des temples

recueillant dans le désert

et jusqu'au sommet des gratte-ciel

la rosée invisible

de l'innocence

et des âmes en souffrance

 

Abdellatif Laâbi, Ecris la vie, dans: Oeuvre poétique vol. 2 (La Différence, 2010)

image: lejardindenatiora.wordpress.com

Lire les classiques - François de Malherbe

François de Malherbe

Beauté, mon beau souci, de qui l’âme incertaine

A, comme l’Océan, son flux et son reflux,

Pensez de vous résoudre à soulager ma peine,

Ou je me vais résoudre à ne le souffrir plus.

 

Vos yeux ont des appas que j’aime et que je prise,

Et qui peuvent beaucoup dessus ma liberté;

Mais pour me retenir, s’ils font cas de ma prise,

Il leur faut de l’amour autant que de beauté.

 

Quand je pense être au point que cela s’accomplisse

Quelque excuse toujours en empêche l’effet;

C’est la toile sans fin de la femme d’Ulysse,

Dont l’ouvrage du soir au matin se défait.

 

Madame, avisez-y, vous perdez votre gloire

De me l’avoir promis, et vous rire de moi;

S’il ne vous en souvient, vous manquez de mémoire,

Et s’il vous en souvient, vous n’avez point de foi.

 

J’avais toujours fait compte, aimant chose si haute,

De ne m’en séparer qu’avecque le trépas;

S’il arrive autrement, ce sera votre faute

De faire des serments et ne les tenir pas.

 

François de Malherbe, Poésies (coll. Poésie/Gallimard, 1997)

image: Frank Bernard Dicksee,  Contemplation / 1897 (galerie-creation.com)

Lire les classiques - Odilon-Jean Périer

Odilon-Jean Périer

Ecoutez-moi si vous m'aimez:

Je suis sauvé lorsque je chante; 

Et toi, surtout, que j'ai formé 

De ma plus douce voix vivante:

Tes beaux cheveux bien éclairés 

Comme le feu dans la poussière 

Te font pareil aux oliviers, 

Tes mains connaissent un mystère 

Dont il reste de l'or aux doigts... 

Si tu es dieu, révèle-toi.

 

Garde ton sang, bouche mordue, 

J'y vois la trace de ton coeur:

Sur la voie que tu as perdue 

Je t'ai suivi comme un chasseur.

 

Es-tu cette étoile sauvage? 

Je te salue, ô visiteur, 

Dans la lumière et la douleur, 

Visage doux comme une plage 

Usée, habituée aux vagues... 

Tu es l'amour aux mains profondes:

Partageons ce pain et ce sel...

 

Salut, dans le milieu du monde, 

Salut à mon ami mortel.

 

Puis-je mourir, quelle folie! 

N'entends-tu pas ma poésie 

Et ce coeur battre, ô bouche d'or? 

Je suis le berger de ces ombres 

Et le principe de ces choses 

Ayant fait oeuvre de mon corps 

Je suis vainqueur, il se repose, 

Et je retourne à mes trésors.

 

Homme enfermé, l'orgueil t'égare 

Libre et vivant, devant un mur. 

Accorde-moi ce corps avare, 

Ne sois, enfin, qu'un esprit pur.

 

Amour, ce serait par faiblesse...

 

Mais, par faiblesse, sois heureux.

 

Laisse ces ruses sans noblesse 

J'ai vu la flamme dans tes yeux... 

Alors, il me prend par la tête, 

Porte la nuit dans mes fénêtres, 

Porte sur moi son souffle ardent, 

Par les genoux brise ma force 

Et, comme un cheval qui s'emporte, 

Jette ses cheveux dans le vent...

 

Je suis seul. Je serre les dents.

 

Plus tard, un soir comme les autres, 

La poésie monte et se pose, 

L'eau merveilleuse monte en moi, 

Le dieu se pose dans ma chambre, 

Tout est changé, c'est que je chante:

Amour, entendez-vous ma voix?

Mais le Démon n'écoute pas, 

Il pleure dans ses mains profondes...

 

Les poètes sont seuls au monde.

 

Odilon-Jean-Périer, Ecoutez si vous m'aimez, dans: Poèmes (Labor, 2005)

image: Bruxelles (endroits.blogspot.com)

Morceaux choisis - Franck Venaille

Franck Venaille

Je vous regarde rouler à même le sable

enfants de mon enfance triste

quand sur vos bicyclettes

d'un beau noir de Flandre

vous montez à l'assaut des dunes

tandis que dans cette fin de journée passée

Me souvenir, enfants, de vous

 

J'entends les cris les rires les disputes

Puis larmes dans la gorge

je laisse l'eau haute en sa décrue

emporter avec Elle

ces sons d'autrefois

qui aujourd'hui encore

tant encore me font souffrir.

 

Frank Venaille, Certains qui tombent, dans: C'est à dire (Mercure de France, 2012)